Время листает минуты,
Чёрно-белые сны,
Счастье подарит кому-то,
Ветер новой весны.

Небо – большая дорога...

Намалюю сабе Анёлка –
Невялічкага, з белымі крыламі.
І калі ў душы будзе колка –
Пагляджу я на сябра маўклівага…

І ў душы маёй стане так лёгка...

Мне часто снится дом наш летом
И частокол в снегу зимой…
Там песня до конца не спета
Моей души, судьбы родной.

Мне снится сад наш с белой вишней…

Апошні званок. Апошні ўрок.
Пасля – і апошні экзамен.
За школьныя дзверы ступілі крок...

Я, мама, тешусь той мечтой,
Как поскорей тебя увидеть.
Ведь мыслями всегда с тобой,
Не дай Бог, чтоб тебя обидеть!

Приеду, нежно обниму...

Бог ёсць любоў. Я гэта зразумела,
Калі ў журбе прыйшла аднойчы з храм:
Прыняўшы пра прычасце Кроў і Цела,
Убачыла, што кожны будзе САМ
Шукаць шляхі ад сэрца і да Бога...

Удзячна сэрцам вопыту зямному,
Ён мудра вучыць, як жыццё цаніць:
І думкамі, і словам не маніць...

Когда ты остаёшься в тишине,
Когда глаза смотреть на всё не могут,
То вспоминаешь о прошедшем дне
И обращаешь взор усталый к Богу.

И кажется: ни света, ни тепла...

Не гони лошадей, а присядь у дороги,
Надышись ароматами трав и цветов.
Разложи свою жизнь на абзацы и сло́ги
И поймешь, что ещё ко всему не готов.

Не готов ты засеять добром чисто поле...

Говорят, что Пушкин написал
Обо всём практически на свете.
Говорят, что Пушкин – идеал,
Он поэт промчавшихся столетий.

Мы же здесь. Мы дети наших дней.
Правят среди нас свои законы...