Бог ёсць любоў. Я гэта зразумела,
Калі ў журбе прыйшла аднойчы з храм:
Прыняўшы пра прычасце Кроў і Цела,
Убачыла, што кожны будзе САМ
Шукаць шляхі ад сэрца і да Бога...

Удзячна сэрцам вопыту зямному,
Ён мудра вучыць, як жыццё цаніць:
І думкамі, і словам не маніць...

Когда ты остаёшься в тишине,
Когда глаза смотреть на всё не могут,
То вспоминаешь о прошедшем дне
И обращаешь взор усталый к Богу.

И кажется: ни света, ни тепла...

Не гони лошадей, а присядь у дороги,
Надышись ароматами трав и цветов.
Разложи свою жизнь на абзацы и сло́ги
И поймешь, что ещё ко всему не готов.

Не готов ты засеять добром чисто поле...

Говорят, что Пушкин написал
Обо всём практически на свете.
Говорят, что Пушкин – идеал,
Он поэт промчавшихся столетий.

Мы же здесь. Мы дети наших дней.
Правят среди нас свои законы...

Сколько охотников сгинуло ни за чих:
Травля волшебного зверя – рисковый шаг.
Впрочем, тебе ли не знать: ты один из них,
Тех, у кого на охоту ушла душа.

Пасть бесконечной погони глотает дни...

Порок наказан – добродетель торжествует…
Из правил классицизма

Вот в пьесе классицизма очень старой
Сошёл со сцены, злобствуя, порок…
Но добродетель выглядит усталой...

Не хотите покончить с хандрой,
Заодно и с депрессией тоже?
Недовольных – по лицам! – судьбой
Очень много идущих прохожих.
В массе давящей серой толпы...

Куляшу Міхаілу

Мастак у пошуку заўсёды,
Нібы сапраўдны чарадзей,
Бо для яго сама прырода –
Выток знаходак і ідэй.

Ён бачыць тое, што ніколі...

Как прекрасен мир вокруг,
Как в нём светит солнце!
Просто не стесняйся, друг,
Раствори оконце.

Посмотри как дождь идёт...