Белое – чёрное,
Минусы – плюсы,
Лживо-притворное –
Крепкие узы.

Смерти – рождения,
Ложь или правда.
Выбор в смятении...

Як навучыцца не чакаць:
Ад нецярплівага – трывання,
Ад баязлівага – прызнання,
Ад бессардэчнага – дабра?
Як навучыцца не шукаць...

Для малых детей взрослые всегда
кажутся умными и авторитетными.
Вырастут, смотрят – а учителя-то
не так уж много знали и не такие
уж умные, как казалось.
Чингиз Айтматов

А жизнь летит, как мысль шальная,
Закручиваясь по спирали:
Один десяток… пять… вот восемь…

Па дзявочай шчацэ сляза
Працячэ, мо і плямкі не будзе.
І турбот ні сабе, ні людзям –
Зноў заззяе яе краса!

Мо і шчасце ў слязе той, мо гора...

Стать бы мурлыканьем дремлющей кошки,
Взглядом луны, серебрящей окошко,
Жарким багрянцем, разлитым камином...

Неблагодарный труд доказывать другим,
что правы мы, что наше мненье выше
и все же, поучая, вам говорим:
А я предупреждал! По-моему все вышло!
Но что с того? Есть даже у юнца...

Пути опаутинены пургой,
Но суть обнажена, как зимний сад:
«ДорОгой» не срифмуешь с «дорогОй» –
И совершенно незачем писать:
«Приеду в полнолуние, встречай!» –
Не потому, что это не спасло б…

Паміж аблокамі прасвет
І сонейка нясцерпна грэе…
Прасвет – нібы акно ў Сусвет,
Які ніколі не старэе.

Старэюць дрэвы, гарады…

Уж поздняя осень. Умчалось прочь лето.
И яхта «Ассоль» накренилась на борт.
Но песня моя до конца не допета.
Хочу не сфальшивить последний аккорд.

На струнах судьбы, как умею, играю.
Свой мир из стихов день за днём создаю.
Желаю я счастья родимому краю...

Расползается рубахи шов.
Не дожди с небес идут – река!
Плесневеет сухарей мешок…
Этой присказке не день – века…
Крокодила клык да пара бус...