– О, мой мудрый Учитель, всецело себя ты отда?л
Постижению тайн естества. И за Истины светом
Ты весь мир обошел, много разных чудес повидал,
И любой хитроумный вопрос ты венчаешь ответом.
Мне сомнение в душу холодной змеёю вползло...

Вот вижу я:
«Приблудная погода»
Хороша.
Кому?
Не ведаю, не понимаю.
Быть может, женщине
Из обезмолвленного сна?
Она красивая...

Женщина напротив…Дивный взгляд,
Весь в глубины духа устремлённый…
В тонких пальцах карандаш зажат –
И полёт строки новорождённой.

Радость: точно, пред тобой поэт!
Не иначе, посетила Муза…

Как хорошо, что память у людей не вечною бывает!
Как хорошо, что жизнь у нас не так уж и длинна!
Как хорошо, что радость нам судьба не часто доставляет –
Иначе бы приелась нам она!

Как хорошо, что здесь не круглый год бывает лето... –

Лунный лепет лес ласкает,
Ладан льёт лучистый лёд.
То тоска тебя терзает,
То талант о тёрку трёт.

Ревность руки распростёрла...

Не віруе жыццё –
Унукі дзесьці ў сталіцы, у тлуме.
Нібы вулей пусты,
Самавіта-суцішная хата.
Цяжка ўсё ж прывыкаць –
Аднаму жыць цяжэй, чым у шуме.
І маўчыць цішыня...

Запомните меня таким:
Весёлым, добрым и открытым.
Не стариком, не молодым,
Не прозой жизненной побитым,

А с вечно юною душой...

Земля вращается, вращается вкруг Солнца.
Блестят огнями в городе оконца.
И вечер в небе звёзды зажигает.
Надежда ждёт, живёт, не умирает.

Энтузиасты вечно борются со скукой...

Путь твоей жизни давно испещрён набросками,
Вытоптан взводами правил, до дыр укатан:
Выйдешь из комнаты – сразу расстроишь Бродского,
А из себя – непременно расстроишь Канта.

Выйдешь за рамки – обрежут со всем старанием,
Выдернут лишнее, в пальцах сомнут до хруста...

Кто нежен внутри – тот снаружи всегда колюч.
…Под слоем брони – у ключиц – на цепочке ключ.
Раскинулось поле, где вольному – тот же рай,
И, в общем, неважно: метели, дожди, жара.
Летит аргамак – и рука теребит узду...